martes, 22 de mayo de 2012

Paul Celan hilvana su fuga




Paul Celan hilvana su fuga

I
Seca tus ojos
                            y llama a mi puerta;
                      no encontrarás más que un féretro
                            tallado por un abismo de hojas.
La soledad es más grande
                            que la gavilla de inviernos
        que arden
                          en mi boca.



II
La muerte
                    hila mi mano cien veces.
           Cien veces
                                 la arroja
                                                 a un bote de ceniza.



III
Es en tu vientre,
                                                        madre,
                          donde
                                      siembro
                                                     mi otoño.
              Es en tu nuca
                                         donde nace mi amapola.



IV
El corazón va flotando a mis espaldas.
El corazón
                   va
                         flotando
                                        a
                                           mis
                                                  espaldas,
               barnizado por las humaredas
                                                            de los hornos
                                                                de Ucrania.
  


V
                                 El becerro le escupe
                                a la paloma invisible,
         se asfixia
         entre el barro
                                  de los campos de exterminio.
Yo humedezco mis oídos
                               con su sangre;
con su carne hago en las mañanas
                                                       tallos de sombra.



VI
Verteré
toda el agua del Sena
en un cántaro
                                y lavaré tus heridas,
                                                                   bebedora.
                                                           
                                                           En el presagio
ya no quedarán más cicatrices.




VII
Mi mano
hila la muerte,
                                                     cien veces la arroja.


 Henry Alexander Gómez,
del libro Memorial del árbol (2012)

1 comentario:

Anónimo dijo...

Bellísimas tus letras, qué bueno encontrarlas... Un saludo!