“Árboles de invierno” 21 escritoras leen 21 mujeres poetas del mundo

En el marco de la tercera edición del Festival de Literatura de Bogotá, coordinada por la Fundación Fahrenheit 451, El Colectivo Literario La Raíz Invertida Invita al evento:

“ÁRBOLES DE INVIERNO”

21 ESCRITORAS LEEN 21 MUJERES POETAS DEL MUNDO

Fecha: 9 de noviembre

Hora: 5:30 p.m. a 7:30 p.m.

Lugar: Salón Centro de Eventos de la Biblioteca Luis Ángel Arango

ENTRADA LIBRE

   

Lecturas:

1.         EMILY DICKINSON (EEUU, 1830 – 1886),

Leída por Luisa Fernanda Trujillo

2.         ELSE LASKER-SCHÜLER (Alemania, 1869 – 1945),

Leída por María Paz Guerrero

3.         QIU JIN (Fujian, China, 1875 – 1907),

Leída por Ámbar Ximena

4.         ANNA AJMÁTOVA (Rusia, 1889 – 1966),

Leída por Tatik Carrión

5.         GABRIELA MISTRAL (Chile, 1889 - 1957),

Leída por Estefanía Almonacid

6.         NELLY SACHS (Alemania, 1891 – 1970),

Leída por Ángela Lancheros

7.         EDITH SÖDERGRAN (Finlandia, 1892 -1923),

Leída por Diana Carolina Daza

8.         MARINA TSVETÀYEVA (Rusia, 1894 – 1941),

Leída por Ingrid Gonzales

9.         MARGARITE YOURCENAR (Bélgica, 1903 – 1987),

Leída por Camila Charry

10.       ELIZABETH BISHOP (EEUU. 1911 – 1979),

Leída por Carolina Dávila

11.       OLGA OROZCO (Argentina, 1920 – 1999),

Leída por María Tabares

12.       WISLAWA SZYMBORSKA (Polonia, 1923 – 2012),

Leída por Paula Castellanos

13.       IDA VITALE (Uruguay, 1924),

Leída por Mercedes Vivas

14.       BLANCA VARELA (Perú, 1926 – 2009),

Leída por Natalia Montejo

15.       INGEBORG BACHMANN (Alemania, 1926 - 1973),

Leída por Nathaly Díaz

16.       ANNE SEXTON (EEUU, 1928, 1974),

Leída por Sandra Uribe Pérez

17.       SYLVIA PLATH (EEUU, 1932 – 1963),

Leída por Catalina Gonzáles

18.       NDÉYE COUMBA (Senegal, 1934 – 2001),

Leída por Sofi Garzón

19.       ALEJANDRA PIZARNIK (Argentina, 1936 – 1972),

Leída por Carolina Calvo

20.       MARGARET ATWOOD (Canadá, 1939),

Leída por Carol Contreras

21.       HERTA MULLER (Rumania, 1953),

Leída por Yirama Castaño

Moderación a cargo de JENNY BERNAL

Informes:

Colectivo Literario La Raíz Invertida

laraízinvertida@hotmail.com

Teléfono: 7698734 ext 235 - 3790000 ext 2013

Apoya:

Fundación Fahrenheit 451

Banco de la República - Biblioteca Luis Ángel Arango

Cinco poetas Jóvenes

Inventario

Estas alas sobran

                      hay un cielo debajo de mí

el sol ha derretido las lágrimas

                     que sostenían mi silencio

los ciegos flotan

                        como las lágrimas que salvo

después los desvanece la llovizna.

Este miedo sobra

                          hay tumbas abiertas

el sol ha derretido las calaveras

                              que sonreían en mi espejo

los muertos saben

                             del destino de las palabras

                                      antes de la sequía

estas alas sobran

estos miedos sobran

estas sombras que escriben.

Jorge Valbuena (Facatativá, 1985)

Sobre los oficios

Incluso para ser mendigo hay que conocer bien el oficio

saber cuál es la esencia de su infortunio

buscar de los callejones el mejor espacio para resguardarse del frío

reconocerse un ser vulnerable; vestir su fragilidad de trapos viejos

ver en la mirada del otro un espejo de sus miserias.

Incluso para amar hay que conocer bien el oficio

saber cuál es la esencia de su infortunio

buscar de los callejones el mejor espacio para resguardarse del frío

reconocerse un ser vulnerable; vestir su fragilidad de trapos viejos

ver en la mirada del otro un espejo de sus miserias.

Incluso para olvidar, perdonar...

hay que conocer el oficio.

Jenny Bernal (Bogotá, 1987)

El falso llanto del granizo

I

Me enamoré alguna vez de una mujer con los pechos recién ungidos

Era el tiempo de la guerra

Ella recogía esparto

en estaciones violentas

y yo veía crecer dos o tres caídos sobre la hondura del agua

La noche en que durmió el búho cetrero

un estruendo levantó las tapias

y la trepadora

que ascendía hasta los tejados

dejó su rastro a los pies de las bisagras

Nuestra casa

una pluma en la memoria

¿Con qué adobe está hecha su voz

que aún se oye

por el derruido cielo raso?

II

Es la lágrima del ángel que se hunde entre las losas

o son los muslos de la muerte trenzando su sudario

Hay un latido sordo

un galope súbito en los azulejos del alma

¿Bajo qué baldosa ofendida

encontrar su eco de ceniza y espanto?

III

Me enamoré alguna vez de una mujer con los pechos recién ungidos en tiempos de guerra

Su piel de araucaria se vino abajo

con los muros que construimos

Mientras veía desatarse

el indómito fuego

y el falso llanto

del granizo

Hellman Pardo (Bogotá, 1978)

Hacia el crepúsculo

Entre árboles deshojados anidan sus ojos.

Su mirada se ha ido con las golondrinas.

Atardece y su cuerpo

–avidez en la memoria de mis manos–

se convierte en horizonte dejado atrás.

¿Cómo puede la frontera estar

a tus espaldas y frente a ti?

Aún con su desnudez en el tacto

advierto su ausencia.

¿A dónde va el hombre que aloja

levedad y pesadumbre en sus ojos?

Vuela de mis brazos                                                                      

donde retenerlo y liberarlo es imposible.

Leidy Bibiana Bernal (Calarcá, 1985)

Arenga del hogar

I

Él siempre permanece anclado

a un lebrillo de granizo.

Ella ha decidido perpetuarse

sobre las arenas movedizas

                                              a orillas del sexo.

Pero también es él quien ríe más alto,

quien lleva entre la jaula una mosca de humo.

Ella sólo sobrevive

en la multiplicación de las cosas,

como la honda de una piedra

                              arrojada en aguas distintas.

II

Dejar atrás los viejos rincones,

la ropa sucia,

                          la música

                          apresada en hilos de tiniebla.

Cada acto que hacemos

es un barco hundido

                                    por la mano de un niño.

Pero todo,

                        hasta lo que no conocemos,

                        lo circunda la soledad del árbol.

Henry Alexander Gómez (Bogotá, 1982)

Lanzamiento del libro: "Raíces del viento"

El colectivo literario

La raíz invertida

Invita al lanzamiento del libro:

Raíces del viento

Cinco poetas jóvenes colombianos

Jorge Valbuena - Jenny Bernal - Hellman Pardo - Leidy Bibiana Bernal - Henry Alexander Gómez

Presentación a cargo de Federico Díaz-Granados y Julio César Arciniegas

 Jueves 1 de septiembre de 2011, 6:30 p.m.

BIBLIOTECA DE LOS FUNDADORES DEL GIMNASIO MODERNO

CARRERA 9 NO.74-99

Bogotá, Colombia

Copa de vino

Entrada libre

“Como testimonio impreso o encuentro con lo nuevo y difícil, esta antología de poetas herederos y representantes de los jóvenes aires de las letras nacionales, integra la reproducción, el devenir de la experiencia poética al interrogar en sus intentos y aciertos que deberá dar reconocimiento al lector. Nos encontramos en la presencia de las revelaciones de nuestra diversidad y los inequívocos síntomas de la buena salud por la que pasan las nuevas generaciones”

Julio César Arciniegas

Arquitectura de viento

a la intemperie

siempre a contraluz

          he convertido tus muros en  ocasos

     los amaneceres son tus puertas

las ventanas sordas de la brisa

sólo el tiempo mantiene en el silencio

               la tempestad de su  reloj de arena

sólo la luz busca su orilla

           en el centro del fuego

espero desde el fondo

                     siempre a la intemperie

          en este desierto vacío donde habitas

los espejismos de un recuerdo derrumbándose

Jorge Valbuena (Facatativá, 1985)

Alquimia de un hombre

Un buen día le observas

despojándose de quien se cree es

meditabundo en su mirada de miedo

con ese aliento apagado que produce el vacío

reviviendo cadáveres;

con un credo por camino

y las grietas de sus manos

desviándose entre llagas

que tímidamente bordean su corazón.

Va  conservando su sombra

bebiendo sonrisas.

Amando

porque no hay otra forma

de conducir la lava

hacia esas tierras errabundas

y evocar del aire

el soplo

que espanta la muerte.

Jenny Bernal (Bogotá, 1987)

Entrega (fragmento)

Salvo tus orillas

cruzo tu vientre

                                   traspaso la grieta de tu piel dormida

y soy otoño árido entre tus manos.

Mírame con tus costas donde perderme es una certeza,

mírame con el latido de tus párpados.

La noche se extiende como crótalo

                                                                  por tus muslos de ciudades despobladas    

en este territorio que nos anida

                                                           a un paso de la distancia

a una distancia de nuestros cuerpos

cuerpos de ayer que son ahora

cuerpos de ahora que son actos. 

Soy corriente súbita en tu oído 

tu boca es herida intacta para mi boca

boca sonámbula que advierte tu boca

lengua decidida que predice tus súplicas.

Hay urgencia en este rostro

que te nombra

premura de franquear tus límites inesperados

el frío serpea por tu ombligo

el aire, indeciso, tantea tu abdomen

   Soy frío

soy aire

para toda tu zozobra ...

Hellman Pardo (Bogotá, 1978)

De la angustia

Desaparecer

en el canto verde

de la espera.

Desaparecer

antes de la angustia.

Desaparecer.

Leidy Bibiana Bernal (Calarcá, 1985)

Velo de noche

Vivir la lentitud

                           de la hormiga,

                           confuso

                                        en una ola de arena.

                                                  

               Entre el amor y mi sangre

               hay un silencio de pájaros,

                                    velos

                                    como mareas de hielo

                      bordados

                                       con filamentos de sal.

Alguien ha escrito mi nombre

    en

        una

               roca

                      incendiada

                    

                      con el carbón que tiñe

                                                       lentamente

                      la noche.

Henry Alexander Gómez (Bogotá, 1982) 

Migraciones sobre el vuelo: recital de poesía La Raíz Invertida

Después del homenaje a 21 poetas colombianos, La Raíz Invertida anuncia su primer evento del año y convoca a todos los amantes de la literatura y las artes al recital de poesía "Migraciones sobre el vuelo".

Los integrantes del colectivo aprovecharán el marco del Hay Festival para unir sus voces en un evento alternativo, que tendrá lugar en la Biblioteca Los Fundadores, en el Gimnasio Moderno de Bogotá. (Carrera 9 No. 74-99)

Moderación a cargo de Carol Contreras-Suárez

Viernes 28 de Enero  6:00 p.m.

Los esperamos sin falta!!

Entrada libre

La Raíz Invertida

Apoya: REDNEL Colombia, Agenda Cultural Gimnasio Moderno

AMENAZA DE LA TARDE

Aquí, donde el sol descalza

                                   su luz arrasada

retrocede, incandescente,

el aire.                          

Aquí, donde resuena el alquitrán

                                   con su metálica espesura,

avanza, inconmovible,

el día.

Aquí, donde el cuerpo es una calle hendida

desciende, inconmensurable,

el alba.

Pero el hombre es esta dura llaga que lastima.

Hellman Pardo

La lentitud

En la profundidad

                             del río

                                         brama

                                         a veces

                             un árbol

                             que no para de crecer.

                             La mosca

                             siempre teje

                             la tela de su araña.

                             Es el diablo

                                           quien desliza

                             el cerrojo

tras cerrar quedo la puerta.

Henry Alexander Gómez

La casa

Bienvenido a esta casa

su casa

se respira el frio hiel

de ese aliento ausente.

Bienvenido a esta casa

de enojos y lágrimas

bien pueda siéntese dónde sus pasos se agoten,

donde su piel se seque.

La casa ha cambiado un poco

-usted perdone-

pero he evitado pintarla

para que las grietas del tiempo

le regalen un poco de ese matiz familiar.

Es la misma casa, no se asuste

esa misma que construimos hace tiempo

esperando estar lo suficientemente solos

para habitar en ella.

Jenny Paola Bernal

Los colores de la sed

 Sabía Arturo Cova

que el lugar donde guardaba el cuchillo

                era del mismo color de su piel.

Esperaba que el dolor se durmiera en la sangre

         que pasara de sol de los venados

a selva de réquiem y caucho calcinado,

                                        y ese vaho de mujer

                       con la savia del llanto

soportando el fango del camino,

                 las palabras áridas del olvido

                  y una caricia de fuego  

             que nacía en el fondo de la tierra…

   

Sabía Arturo Cova

     que esa ira era

             una semilla sembrada en un revólver

              en mitad de la vía

                                 de un disparo eterno.

Jorge Valbuena